Сила Поэта

Как счастлив тот, кто познаёт струну,

Которая приводит рифмы в звуки.

Что он Планеты, Звёзды и Луну,

Берёт в ладонь, не обжигая руки.

Как счастлив тот, кто время, ощутив,

И, совершив побег из временного плена,

Теперь стихами создаёт мотив,

В котором нет ни фальши, ни измены.

 

Пусть жизнь Поэта, может, коротка,

Зато душа живёт его без срока,

Да не устанет писчего рука,

Когда ему и хорошо, и плохо.

Не отыскать галактики очами,

И телескопы видят их чуть-чуть.

А стихотворцы всех очаравали

И вышли уж давно за Млечный путь.

 

Однако, на Земле миропорядок

Им, видимо, не повернуть к добру.

Стихом, увы, не разрешить загадок,

Что тянутся от разума к нутру.

Поэтому поэзия - ребёнок,

Которому расти и вширь, и ввысь.

А в это время кое-кто с пелёнок,

Уже отщипывает у поэтов жизнь.