Cтихи скребутся из души
Cтихи скребутся из души,
Пытаясь вырваться наружу.
- Куда вы?
- Ты пиши, пиши.
Тебе сегодня это нужно.
- Отстаньте от меня! Зачем
мне болью поливать бумагу?
И не умею я совсем…
Пожалуй, лучше я прилягу.
- Излечим душу мы твою, -
стихи мне снова обещают.
Зачем-то верю. Говорю…
Теперь они о многом знают.
А боль, и правда, из души
ползёт, змеёю извиваясь.
Строка тесней к строке спешит,
И мысль светлеет, изливаясь.
