быть?

Над плахой тугого воска

бумаги держу полоску

и вроде бы очень просто

последний отдать привет.

Но внутренний беспокойный

опять разжигает войны,

и новых сомнений штольни

хоронят прямой ответ.

Так да или нет? - упрямо

твержу. Он не смотрит прямо.

Он разве советчик дамам?

Жестокий и нервный принц!

Он сам это море мерял.

Он верил и он не верил.

И он не жалел офелий,

не то чтоб ещё блудниц.

А я уже раз десятый

несу на фитиль измятый

кусочек души и свято

надеюсь на верный шаг.

Но снова (о, быть ли?) снова

спасаю от казни слово.

А мой визави суровый

опять не готов решать.

Так быть? Я давно устала

улыбок моих оскалы

выстраивать словно скалы

и главное прятать в склеп.

Глядит с укоризной датский:

"не путай эфир и блядство.

Ты ждёшь невозможных танцев!

А впрочем ...с чего и нет?"

Не спать. До зари от ночи

на очередь многоточий

чернила, что кровоточат,

разменивать мне опять...

Свеча и живой пергамент...

Секунда! И правда канет.

Ответь, мой усталый Гамлет,

так - быть? Или всё послать?