быть?
Над плахой тугого воска
бумаги держу полоску
и вроде бы очень просто
последний отдать привет.
Но внутренний беспокойный
опять разжигает войны,
и новых сомнений штольни
хоронят прямой ответ.
Так да или нет? - упрямо
твержу. Он не смотрит прямо.
Он разве советчик дамам?
Жестокий и нервный принц!
Он сам это море мерял.
Он верил и он не верил.
И он не жалел офелий,
не то чтоб ещё блудниц.
А я уже раз десятый
несу на фитиль измятый
кусочек души и свято
надеюсь на верный шаг.
Но снова (о, быть ли?) снова
спасаю от казни слово.
А мой визави суровый
опять не готов решать.
Так быть? Я давно устала
улыбок моих оскалы
выстраивать словно скалы
и главное прятать в склеп.
Глядит с укоризной датский:
"не путай эфир и блядство.
Ты ждёшь невозможных танцев!
А впрочем ...с чего и нет?"
Не спать. До зари от ночи
на очередь многоточий
чернила, что кровоточат,
разменивать мне опять...
Свеча и живой пергамент...
Секунда! И правда канет.
Ответь, мой усталый Гамлет,
так - быть? Или всё послать?
