Р. И. Говард. Размышления

О мелочах нам пишет мелочный поэт:

Надежде, вере, слабаках-монархах,

Любовниках, что слились воедино,

И о простых цветах, что любят солнца свет.

А сильным же поэтам кровь известна:

В агонии они кусают, рвут и жгут,

Руками дикими достать хотят из бездны,

Из тёмной глубины на человечий свет,

Оттуда, где безумства кольца вьют,

Чудовищ, нам невиданных доселе.

 

«Musings»

 

The little poets sing of little things:

Hope, cheer, and faith, small queens and puppet kings;

Lovers who kissed and then were made as one,

And modest flowers waving in the sun.

The mighty poets write in blood and tears

And agony that, flame-like, bites and sears.

They reach their mad blind hands into the night,

To plumb abysses dead to human sight;

To drag from gulfs where lunacy lies curled,

Mad, monstrous nightmare shapes to blast the world.