Поэту

Торопятся куда-то годы,
Друг друга обгоняя рысью,
Хлебнув глоток свободы,
Уносятся небесной высью.

Не зови,не плач об этом-
Пусть и дальше скачут цугом.
Но,если ты рожден поэтом,
Жизнь твоя объята кругом.

Стихи поэта хороводят,
Метафорой шагая на пролом.
С богемой дружбу водят,
Верша рифмованным пером.

А круг есть философский камень
И вечность жизни и ее пламень,
Стоять на месте и роптать-
Не править миром,а существовать.

Мой друг,прими души порывы
И выйди​ за пределы круга.
Познай сакральные мотивы,
Они логичны,как у Баха фуга.

Да,труден первый шаг,
Он может быть последним,
Откинь души обшлаг-
Впорхни в цивильный мир с весельем.

Пред человеком -тысяча дорог
И лишь одна находит славу,
А у идущего один пророк-
Величьем возносящего державу

Поэт рожден,чтобы творить,
Он слову своему хозяин.
Обязан   правду  говорить,
Как одами поэт Державин.

Правдивых,конечно."убирали",
Но на их место вновь вставали,
Хореем с живостью  писали,
И так же  перлом  поражали.












Пером и шпагой дни минуя.
Глаголом  взволновав сердца,
Наказы предков памятуя,                                                                                         Поэты пишут не для квасного словца.

                              В.Нахратов