Про жито

Лишь солнце приподнимет тьму,

А звёзды опадут росою,

Я предсказуемо пойму,

Что жизнь закончится тобою.

 

Так почему болит в груди

И даль тосклива и размыта?

Льют поминальные дожди

В поля неубранного жита.

 

Льют бесконечно и без слов,

Нисходят каплями и градом

На зёрна спелых колосков...

С небес, губительной наградой!

 

И я, ссутулившись, бреду

По нашим падшим звёздным росам,

В полусознании, в бреду,

По полю, полному вопросов...