Про жито

Лишь солнце приподнимет тьму,
А звёзды опадут росою,
Я предсказуемо пойму,
Что жизнь закончится тобою.
 
Так почему болит в груди
И даль тосклива и размыта?
Льют поминальные дожди
В поля неубранного жита.
 
Льют бесконечно и без слов,
Нисходят каплями и градом
На зёрна спелых колосков...
С небес, губительной наградой!
 
И я, ссутулившись, бреду
По нашим падшим звёздным росам,
В полусознании, в бреду,
По полю, полному вопросов...