ИРИНЕ КАБАЧКОВОЙ
11 января 2017.
Стылый пепел. Сухое дерево.
Всё назначено. Всё отмеряно.
Что-то найдено. И потеряно.
Что-то вечно. А что-то временно.
Совершенного в мире нет.
И дорога идёт, как катится.
Пуансоном пробита матрица.
Всё, что нажито, то растратится.
То ли – истина. То ли – бред.
Бумерангом стихи заброшены
в меру разные и хорошие
в чём-то цельные, в чём-то крошево;
яркий отблеск былых побед.
Сладострастной текут отравою.
Дело левое – дело правое.
Ты готов? Что ж, сочтёмся славою;
ты – поэт. Да и я – поэт.
Словно в море на дальнем острове,
где тоска – как иголка – острая,
и тяжёлой слоновьей поступью
вдаль уходят десятки лет.
Не грусти о том, что потеряно.
Не считай жеребца за мерина.
Богу – Богово. Зверю – Зверево.
Стылый пепел. Сухое дерево.
Нет вопросов… Но есть – ответ!
