"Исповедь поэта"
Исповедь моя, не будет краткой.
Да и смысла, в ней, ты не ищи.
Для вас, весь мир, – покрытый тайной,
А для меня, он соткан весь, - из лжи!
Ведь все вокруг, на лицах, носят маски!
Скрывая личность, - бессердечную; свою!
Ну а поэт, - он как, искусный мастер,
Срывает ваши маски, обличая тьму!
Так почему, поэты сочиняют?
И в основном: в тиши, в тоску!
Чтоб как-то боль, свою ослабить,
И свет пролить, на жизни,- тьму!
И боль, что есть, в душе поэта,
В один, прекрасный миг, сгорит!
И тот огонь, подарит наслажденье,
Всем тем, кто был, жестоким с ним!
Враги его, - отпразднуют победу!
Завистники, – в улыбке расцветут!
Совсем забыв, что эту жертву,
Он, добровольно преподнёс, -
как труд
Всей, этой, тяжкой жизни,
Что горем и печалью,- налита.
Ведь перед ним, всего одна, задача,-
Для Вас, - он в жертву, принесёт себя!
Он, не попросит восхищения!
И слава, ему даром,- не нужна!
И вместо Вас, - попросит он,- прощенья…
И будет рад, увидеть счастье, - в вас!
И крик его души, замолкнет!
Уйдёт туда, где создан был…
И окрылённый, одинокий,
Устроит, в вашей жизни,- Пир!
Сей текст, написан, в час ненастья,
Что стало, для меня, почти родным.
Я, добровольно, отвергаю счастье!
Для звуков радости, я становлюсь, - глухим!
От вас, мне ничего не надо,
Мой крик души, ещё не стих!
И это, не какая-то, бравада!
А исповедь, с частицею,- Души!
