Клиника абсурда

Клиника абсурда –

моя душа и производные её,

Разбуженные ритмы, песни…

И стук колес до Петербурга,

И бесконечно нытьё,

И безысходность. Хоть ты тресни,

Причастье вечное моё…

 

Ужиться с солнцем, снегом, градом,

Страстей сердечных водопадом…

И размотать клубок тоски,

Порвать на мелкие куски…

Боль прищемить, зажать в тиски…

Пусть там себе она кричит…

Ведь все равно же не молчит,

В распятом сонмище обид,

Перечеркнув стихов листки…

 

Устала от самой себя…

Давно по мне психолог плачет

Иль психиатр, на удачу

поставить, чтоб эксперимент,

познать души эквивалент…

И мысли скудные скорбят,

и, как девчонки на ребят,

флиртуя, друг на друга скачут…

 

Не лидер и не аутсайдер,

и центр мной ещё не найден…

И всё болтаюсь как… сопля…

Не сброшена, не стертая…

А так! Как вечный гайморит –

и не прошел, и не болит…

И кто чего тут говорит,

что значу, что-то, ещё я?

 

Всё пустота! И доброта

моя прозрачно эфемерна.

И хоть нужна она наверно,

но не востребована так,

как бы порою мне хотелось,

и как по разуму назрело,

как представлялось мне в мечтах…

 

Просить прощения не стыдно!

Покаяться не самый страх…

Все нити у небес в руках,

Хотя порою их не видно…

С души с прощеньем сходит сель,

и, размотавши канитель,

сдувает ветром свежим прах,

и громоздится день в стихах,

и снова жизнь в тебе, как тризна…

 

Ну, что поделать? Я – капризна…