Скрипач кабацкий
А. Розенбауму
Плачь, скрипач кабацкий Моня,
Мы сегодня вместе вспомним
О загоне и перроне,
И ростовском кабаке.
Розенбаума помянем,
Водку пить не перестанем,
Счастье есть – его обманем,
А любовь – не по руке.
День-то, день какой дурацкий!
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Ты бурлишь, как кофеварка,
Горек, словно эта старка.
Всем клиентам по ремарке
Успеваешь в бок провыть.
Или цедишь мелкозубо:
«Ах, как это время грубо!»
И в графине водка-дура
Сипло булькнет: «Да-к, етить!»
И моргнёт призывно: «Цацки!»
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Плачь по новой, по России,
Где под старым небом синим,
Наши женщины красивей
Всех заморских балерин.
Тост за вас, стервозно-нежных,
И распутных, и безгрешных,
Баб моей России снежной,
Я сегодня пью один.
Как за дам да не надраться?
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Плачь по сумрачной России,
Где воры и где мессии,
Кто честней, а кто спесивей,
Но дурак на дураке.
Где ещё беда – дорога,
По которой вместе с богом,
От сумы и до острога,
С остановкой – в кабаке.
Нас поймать – удел рыбацкий.
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Здесь страна вражды и мата,
Бог – на бога, брат – на брата.
Год – одна сплошная дата,
Да с большего бодуна.
Кто пьян в стельку, кто в папаху,
Кто на крест, а кто – на плаху,
Кто в парламент, а кто – на ху.,
И да здравствует страна!
Ну, а мы с тобой – по-братски!
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Растащили по сортирам
Полстраны, а бригадиры –
Нынче боссы и банкиры,
Депутатская шпана.
И плевать они хотели
На Россию, в самом деле,
Лишь бы дух здоровый в теле
Да покруче ордена.
И закон у нас кулацкий.
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Здесь ведёт дорога к Храму
Через выгребную яму,
Поклонясь чинуше-хаму
И бессилию Христа.
Здесь приветствуют тирана,
Лишь бы было сыто-пьяно,
И потворствуют обману
Под созвездием креста.
Быть, не быть, – советник датский.
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Но сквозь гарь самосожженья
И строптивость униженья,
Словно искры воскрешенья,
Водкой ломятся столы.
Власть подачками изводит
Волелюбие в народе.
Рассужденья о свободе –
На чумных костях балы.
Закуси сырком голландским
И доплачь, скрипач кабацкий.
Моня, Моня, скрипка стонет,
В суете нас не догонят,
Не прибьют – так проворонят,
Не найдут управ и уз.
Моня, скрипка захлебнётся.
Ах, как водка горько пьётся!
Пятачок еще найдётся,
Сбацай, Моня, про Союз.
Эх, была страна не блядской!
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Плачь, еврей, кабацко-русский!
Мы с тобою на закуску
Под куриные огузки
И под водочку споём.
О калине красной, талой,
И об утках, и централах,
О друзьях, которых мало, –
За здоровье их нальём.
«Ле хаим!» – скрипач кабацкий,
Моисей Абрамыч Шацкий.
Август 2003
Плачь, скрипач кабацкий Моня,
Мы сегодня вместе вспомним
О загоне и перроне,
И ростовском кабаке.
Розенбаума помянем,
Водку пить не перестанем,
Счастье есть – его обманем,
А любовь – не по руке.
День-то, день какой дурацкий!
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Ты бурлишь, как кофеварка,
Горек, словно эта старка.
Всем клиентам по ремарке
Успеваешь в бок провыть.
Или цедишь мелкозубо:
«Ах, как это время грубо!»
И в графине водка-дура
Сипло булькнет: «Да-к, етить!»
И моргнёт призывно: «Цацки!»
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Плачь по новой, по России,
Где под старым небом синим,
Наши женщины красивей
Всех заморских балерин.
Тост за вас, стервозно-нежных,
И распутных, и безгрешных,
Баб моей России снежной,
Я сегодня пью один.
Как за дам да не надраться?
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Плачь по сумрачной России,
Где воры и где мессии,
Кто честней, а кто спесивей,
Но дурак на дураке.
Где ещё беда – дорога,
По которой вместе с богом,
От сумы и до острога,
С остановкой – в кабаке.
Нас поймать – удел рыбацкий.
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Здесь страна вражды и мата,
Бог – на бога, брат – на брата.
Год – одна сплошная дата,
Да с большего бодуна.
Кто пьян в стельку, кто в папаху,
Кто на крест, а кто – на плаху,
Кто в парламент, а кто – на ху.,
И да здравствует страна!
Ну, а мы с тобой – по-братски!
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Растащили по сортирам
Полстраны, а бригадиры –
Нынче боссы и банкиры,
Депутатская шпана.
И плевать они хотели
На Россию, в самом деле,
Лишь бы дух здоровый в теле
Да покруче ордена.
И закон у нас кулацкий.
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Здесь ведёт дорога к Храму
Через выгребную яму,
Поклонясь чинуше-хаму
И бессилию Христа.
Здесь приветствуют тирана,
Лишь бы было сыто-пьяно,
И потворствуют обману
Под созвездием креста.
Быть, не быть, – советник датский.
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Но сквозь гарь самосожженья
И строптивость униженья,
Словно искры воскрешенья,
Водкой ломятся столы.
Власть подачками изводит
Волелюбие в народе.
Рассужденья о свободе –
На чумных костях балы.
Закуси сырком голландским
И доплачь, скрипач кабацкий.
Моня, Моня, скрипка стонет,
В суете нас не догонят,
Не прибьют – так проворонят,
Не найдут управ и уз.
Моня, скрипка захлебнётся.
Ах, как водка горько пьётся!
Пятачок еще найдётся,
Сбацай, Моня, про Союз.
Эх, была страна не блядской!
Плачь, оплачь, скрипач кабацкий.
Плачь, еврей, кабацко-русский!
Мы с тобою на закуску
Под куриные огузки
И под водочку споём.
О калине красной, талой,
И об утках, и централах,
О друзьях, которых мало, –
За здоровье их нальём.
«Ле хаим!» – скрипач кабацкий,
Моисей Абрамыч Шацкий.
Август 2003
