***

Пусть катится всё к чёрту! Боже правый!

Зачем я был рождён? Чтобы страдать?

Во мне проснулся разум светлый, здравый.

Настал момент обыденность ломать!

 

Писать о лирике, о страсти, о любви

Ненужные томительные строки…

Да, есть поэзия в моей сжигающей крови,

Но слишком много сердцу с ней мороки.

 

Оно уж слишком часто обжигалось:

То года три томилось, как в цепях,

Затем три месяца на части распадалось.

Ведь так останется, пожалуй, только прах.

 

А впрочем, то, что выше – всё пустое!

Сухим быть и бесчувственным – тартар.

Пусть орган мышечный мой станет перегноем,

Но жизнь другая для меня кошмар.