Пытаясь разобраться...

Пытаясь разобраться, собственно, в себе,

Теряешься в присутствии другого.

Людей вокруг все время слишком много,

И говорят. И все – не о тебе.

И ни один не встанет, не сожмет

Твое лицо в своих ладонях теплых,

В твоих глазах, как в запотевших стеклах,

Печаль холодную, конечно, не прочет.

И хорошо. Как было бы неловко…

И руки, может, липкие… Зачем?

Тем более, что, в общем-то, ничем

Делиться нету сил. И с заголовка

Уже не нравится вновь начатый роман.

Никто не пишет книг о простоте.

Пятьсот страниц о счастье, о мечте -

Мне было бы не скучно!.. Нет, обман.

Наскучит все. И звон перипетий,

И шепот счастия, любви, и даже

Покой и воля осточертят почти что сразу,

Как переступишь через край шестой строки.

А если я сейчас предположу,

Что встретится мне человек хороший,

Способный понимать, переживать до дрожи,

То что ему, в итоге, я скажу?

Сто строк о пустоте? Или пятьсот о счастье?

Как сложно, все же, примириться с тем,

Что в жизни часто просто нет проблем.

И хочется ненужного участья.

 

30.10.16