47

Уже не молод, но еще не стар,

а путь ему уж в тягость.

Пусты и дом его, и портсигар,

души броня – наглость.

Огромный "Кусок» жизни он

в буднях "утопил".

Спасая свое племя

не жил, а мстил.

Искал свой путь туда,

где не был, но мечтал всегда,

Если сможет, вдруг, найти,

то не хватит лет пройти.

Его жизнь как бездорожье

то овраги, то бугры;

Вместо чая и пирожных

лишь вода да сухари.

Не упали к ногам горы,

и не слышен звон монет,

Он давно уже не спорит,

и всегда молчит в ответ.

А вдоль пути столбы с венками,

как указатель – «в путь за облаками»!

Лишь листья деревьев « помашут» - прощай!

это их последнее лето.

За спиною пустота, впереди лишь облака,

ему сегодня 47, а он не жил совсем.