Хотя, откуда летом взялся этот снег…?

Стоит на кладбище цветная фотография,

Но чёрно-белою нам кажется она…

Нет, в этом не его совсем вина,

Что столь короткой оказалась биография…

 

Судьба сыграла злую шутку рано с ним.

Смерть забрала’ его как раз в расцвете лет.

Он по ошибке получил чужой билет.

Но путь назад, увы, никем не обратим...

 

Он не предвидел, глядя в объектив,

Что в нашей памяти останется храним

Любимым крепко и навечно молодым,

Как будто в раз про время позабыв…

 

И будут птицы над могилой его петь,

Друзья с цветами станут часто приходить.

О нём друг с другом будут долго говорить,

Лишь вместе с ними он не сможет постареть…

 

А нам - родителям, досталось больше всех.

Мы в одночасье будто вдруг осиротели…

Как снежно-горные вершины побелели,

Хотя, откуда летом взялся этот снег?

 

Он в октябре рождён был, утром, в воскресенье

И солнечным был день, как никогда…

Жизнь пролетела, как упавшая звезда…

Иль было, правда, это только наваждение…?