Хотя, откуда летом взялся этот снег…?
Стоит на кладбище цветная фотография,
Но чёрно-белою нам кажется она…
Нет, в этом не его совсем вина,
Что столь короткой оказалась биография…
Судьба сыграла злую шутку рано с ним.
Смерть забрала’ его как раз в расцвете лет.
Он по ошибке получил чужой билет.
Но путь назад, увы, никем не обратим...
Он не предвидел, глядя в объектив,
Что в нашей памяти останется храним
Любимым крепко и навечно молодым,
Как будто в раз про время позабыв…
И будут птицы над могилой его петь,
Друзья с цветами станут часто приходить.
О нём друг с другом будут долго говорить,
Лишь вместе с ними он не сможет постареть…
А нам - родителям, досталось больше всех.
Мы в одночасье будто вдруг осиротели…
Как снежно-горные вершины побелели,
Хотя, откуда летом взялся этот снег?
Он в октябре рождён был, утром, в воскресенье
И солнечным был день, как никогда…
Жизнь пролетела, как упавшая звезда…
Иль было, правда, это только наваждение…?
