Почему я поэт?! Что за глупость такая?

Tolstoy Vyacheslav

Почему я поэт?! Что за глупость такая?

Ими рождаются, природой дается.

Они тексты пишут за свечкой, рыдая,

Провидение же рядом смеется.

Ты рождаешься и сразу за стол?

О нет, эту участь принимают немного

Людей. И не важен характер, не пол

Только образ мыслей и слога.

Они - отцы и матери стихов и песен

Они рождают ненавязчивых детей.

Для них наш мир жесток и тесен

Для них судьба лишь горстка фей

Которая способна лишь шептать

На ухо, мысли поддавая за столом.

А после, после просто улетать

К ночи, что трется за окном.

Им образы даются, словно песня,

Чем нашим скучным и потрепанным умам.

Им жизнь намного интересней,

Им важен каждый шум и гам.

Не надо, вас прошу, так больше говорить,

Что я поэт, раз рифму сочиняю.

Ведь каждый может же творить

Один, с любимым, с кружкой чая.