Поэтом быть не каждому дано.

Поэтом быть не каждому дано.
Сижу тихонько и рифмую строчки...
"А вдруг...", "а может быть...", "нет, всё же не моё?"
"А если!..", ладно, тут поставлю точку
 
И буду продолжать свои стихи.
Стихи ли это? Кто их разберёт?
Теперь добавим свежие штрихи,
И начинается души полёт.
 
"Полёт души"? Куда она летает?
И ищет что во странствиях своих?
Поэту юному она напоминает,
О том,что ей на ушко ветер говорит...
 
Ещё душа по радуге скользила
И "заразилась" чудной пестротой.
"Смотри, поэт, смотри, как это мило,
Как я теперь сияю, милый мой." -
 
Всё это, на себя любуясь,
Как девочка, у зеркала красуясь,
Поэту по секрету говоря,
Душа не уставала повторять.
 
И слушая её, поэт писал тихонько...
Писал о том, как красочен рассвет,
Писал о том, как очень-очень тонко
Льёт солнце свой неотразимый свет.
 
Он всё писал, пока душа парила,
Он слушал и внимал её речам.
Она одна над Музою царила,
Пока горела на столе свеча.