Поэтом быть не каждому дано.

Поэтом быть не каждому дано.

Сижу тихонько и рифмую строчки...

"А вдруг...", "а может быть...", "нет, всё же не моё?"

"А если!..", ладно, тут поставлю точку

 

И буду продолжать свои стихи.

Стихи ли это? Кто их разберёт?

Теперь добавим свежие штрихи,

И начинается души полёт.

 

"Полёт души"? Куда она летает?

И ищет что во странствиях своих?

Поэту юному она напоминает,

О том,что ей на ушко ветер говорит...

 

Ещё душа по радуге скользила

И "заразилась" чудной пестротой.

"Смотри, поэт, смотри, как это мило,

Как я теперь сияю, милый мой." -

 

Всё это, на себя любуясь,

Как девочка, у зеркала красуясь,

Поэту по секрету говоря,

Душа не уставала повторять.

 

И слушая её, поэт писал тихонько...

Писал о том, как красочен рассвет,

Писал о том, как очень-очень тонко

Льёт солнце свой неотразимый свет.

 

Он всё писал, пока душа парила,

Он слушал и внимал её речам.

Она одна над Музою царила,

Пока горела на столе свеча.