Ты спросишь
Ты спросишь: зачем я пишу стихи?
Вместо сна в эти теплые ночи
Слагая слова как картины штрихи
Пейзажи из ломанных строчек
Что толку от этих стихов? Меня
Ты спросишь. Я ведь, поверь
Все, что нужно, и в прозе смогла понять
В чем цель повторяться теперь?
Едва ли увидишь в том смысла след
Что терпит бумага от боли
В которой-то в общем и смысла нет
Так, признак отсутствия воли
Ты просто отложишь помятый листок
Исписанный в позднее время
Понятно: любовь здесь везде между строк
Она для тебя - только бремя
И так растворится в пространстве все то
Что написано в летние ночи
Но только я все же надеюсь на то
Что ты сохранишь тот листочек
