Ты спросишь

Ты спросишь: зачем я пишу стихи?

Вместо сна в эти теплые ночи

Слагая слова как картины штрихи

Пейзажи из ломанных строчек

 

Что толку от этих стихов? Меня

Ты спросишь. Я ведь, поверь

Все, что нужно, и в прозе смогла понять

В чем цель повторяться теперь?

 

Едва ли увидишь в том смысла след

Что терпит бумага от боли

В которой-то в общем и смысла нет

Так, признак отсутствия воли

 

Ты просто отложишь помятый листок

Исписанный в позднее время

Понятно: любовь здесь везде между строк

Она для тебя - только бремя

 

И так растворится в пространстве все то

Что написано в летние ночи

Но только я все же надеюсь на то

Что ты сохранишь тот листочек