Блекнут краски...
Блекнут краски в багетах окон...
Больше тени, природа! Нужно
чтобы тень спеленала в кокон,
прежде, чем невозможно-вьюжно,
станет в воздухе горьком этом,
прежде, чем я взгляну случайно
на неё... Сквозь квадрат багета,
взгляд, шатаясь от чашки чайной
к поздней осени, стылым слишком
стал, и видит уже иначе
сны, стишки... Скоро - ёлки, мишки...
Новый год скоро будет, значит.
Слишком скоро, и снова - старым,
прошлогодним шампанским потчуй,
потрясай вифлеемским star'ом,
над яслями пол ночи, Отче,
пусть и выдался год хреновый,
вот и краски в багетах,тоже,
но... Быть может, родится новый,
не спаситель, но всё-же? Всё-же
тени - больше, чем света, многим,
многим больше. Куда ж из тени?
Разошлись те пути - дороги,
мы - в тени, и совсем не с теми.
Мы не с теми, кто рядом хочет
быть, и их не гоняет ветер,
вслед за нами, и дождь не мочит,
все хреновые годы эти.
Блекнут краски, горчит. Уходит
время света, мрачнеет небо...
Мысли просятся - по погоде,
по погоде и быль. А небыль -
невозможнее с вздохом каждым,
с каждым выдохом - всё больнее
о кораблике о бумажном,
о промокших бумажных реях...
О Мечте. О листе промокшем,
с недописанным "Лю...", (позднее,
строки скажут намного больше,
я же - так и не буду с Нею)...
Блекнут краски, горчит. Уходит
время света, мрачнеет небо.
Мысли просятся - по погоде,
по погоде и быль... И небыль.
