...И какое мне дело?
И какое, скажи мне дело,
что проходит ещё неделя
и, причём здесь такой пустяк,
что ни пан не пропал, а так?
Всё по-прежнему, дождь по лужам,
всё по-прежнему, всё как нужно.
И какая моя печаль,
что минуты уходят в даль?
Потихоньку - маленьку тянется
и четверг станет утром пятницы,
и прольют воду в решето
небеса, ну а мне-то что?
Пролетят облака бумажные,
я не вижу их - мне не важно.
Пусть настанет зима за окном -
всё равно, слышишь? Мне всё равно.
Ни к чему ворошить золу
на сгоревшем давно балу
и не стоит носить одежд
обгоревших людских надежд.
Пусть надеется у окна
в свете лампы душа одна,
пусть с тоскою глядит на дверь -
мне уже наплевать, поверь.
Что с того, что усталый взгляд?
Что с того, что смотрю назад
на костёр человечьих чувств?
Мне не важно уже ничуть.
Пусть коптят сигареты плоть.
Что мне дьявол и что Господь?
Что мне тяжесть людских грехов
и преданья былых веков?
Что мне кашель и что недуг,
кто мне недруг, а кто мне друг?
Что мне ворох пустых проблем,
и зачем суета, зачем?
Пусть бичует и тормошит
тело ядом больной души
этим медленным палачом...
но... причём здесь вина? При чём?
Для чего мне искать в крови
части тела дурной любви?
И чего собирать стекло,
что осколками посекло?
Что с того, что не виден свет?
Что с того, что не слышен смех?
Что с того, что уже не жаль...
подождите... При чём здесь печаль?
Ну и что, что не виден путь
даже просто "куда-нибудь"?
Ни пустынь, ни морей, ни скал.
Наплевать, что совсем не спал.
И какое мне дело, что
это грустно, а не смешно?
И не важно, что этот стих
из разряда "совсем простых".
Пусть щетинится в стороне
горький опыт ушедших дней.
Всё равно, что болят глаза...
стоп... причём здесь, причём здесь слеза?
Всё равно, что не виден край.
Всё равно, что не виден рай.
Всё равно, что в груди свинец.
Всё равно, что уже...
...КОНЕЦ.
