Пытаюсь вглядеться...
Пытаюсь вглядеться в глубины дождя из-за шторы,
пусть старые стёкла побиты и замутнены,
я - здесь, для того одного непонятного "чтобы
поверить, что те, что я вижу напротив - не Мы".
Она обнимает, она накрывает ладони,
уставшего ждать и уставшего верить, она,
уже на рассвете, висок, крепко спящего, тронет,
она уже знает что долго не будет одна...
Она разлюбила такую погоду... Не важно,
что псом без хозяйки, мотается Дождь, обходя
хоть сколько похожие лица, а ангел бумажный,
всё также ночами глядит на меня из дождя...
Она не напишет, она не прочтёт, так зачем же,
я вновь создаю этот образ на фоне окна?
Ведь это видение крепко предсердия держит,
и выпьет однажды меня словно чашу до дна...
Молчит укоризненно, мокрый, простуженый, ангел,
бумажные крылья по струям воды волоча...
Он больше не делит людей на привычные ранги -
он плюнул на ранги и снял эполеты с плеча.
В тот вечер он просто ушёл от неё в непогоду,
оставив меня одного, и уже не хранит,
лишь в самых глубинах дождей, там где прошлые годы,
бумажный мой ангел, о крылья, секунды гранит.
Он видел всё то же, что я, в этом зеркале стёкол,
мой падший бумажный хранитель, и утром, когда
он бросит гранёное время в трубу водостока,
я просто прикинусь что верю, что это - вода...
Растает видение, кончится дождь, и начнётся,
и чьи-то бумажные крылья мелькнут в глубине,
и снова потёртая штора неслышно качнётся...
Я - здесь. Для того, чтобы видеть Их в мутном окне.
