В небо даже и не гляди

В небо даже и не гляди -

льёт из неба. Который day -

ни гвоздя, ни плаща, поди?

След (как максимум) от гвоздей,

за который, дурак, дурОм

и белугой, ревя, опять,

всё сражаешься с маляром -

он же хочет и след отнять...

 

Дней кружение, шелест лет...

Ветер, дождь и туман - не впрок,

а тебя будто вовсе - нет,

между скомканных этих строк...

А хозяйка плаща - везде.

Вот и пишется лишь о том,

что когда-то на том гвозде...

И о клятом сто раз - "потОм".

 

Том "потОм", где, созвав гостей,

на унылый домашний бал,

ты как мог избегал гвоздей...

Строго - вешалки выдавал,

и ни Боже мой, чтоб в плаще...

Плёнки жёг и стекло крошил.

Не в парче, не в парше - вообще...

Иногда даже думал - жил.

 

Иногда даже - жил. Промеж

- подожди, и - ещё чуть-чуть...

Мимо сомкнутых, пьяно, вежд -

то и дело сновала Суть,

любопытствуя - не теперь?

Погляди, и ухватишь, я...

Но зачем же ты ей - на дверь,

или хуже того - к х*ям?

 

И чего тебе в небе? Тыч

уж в затёртую точку, ставь

многоточия, старый сыч,

хоть сто тыщ многоточий. Став

на дорогу - ступай, а нет,

так верти свою память вспять...

Только что для тебя тот след

от гвоздя - трудно так, понять...

 

В небо даже и не гляди -

льёт из неба. Но дождь - дождём...

Где-то, вырвалось из груди,

расцарапанное гвоздём,

сердце, точно такое... Плачь...

Только, ты, мимолётный гость,

что-нибудь, а - повесь на гвоздь,

когда забудется плащ.