В небо даже и не гляди
В небо даже и не гляди -
льёт из неба. Который day -
ни гвоздя, ни плаща, поди?
След (как максимум) от гвоздей,
за который, дурак, дурОм
и белугой, ревя, опять,
всё сражаешься с маляром -
он же хочет и след отнять...
Дней кружение, шелест лет...
Ветер, дождь и туман - не впрок,
а тебя будто вовсе - нет,
между скомканных этих строк...
А хозяйка плаща - везде.
Вот и пишется лишь о том,
что когда-то на том гвозде...
И о клятом сто раз - "потОм".
Том "потОм", где, созвав гостей,
на унылый домашний бал,
ты как мог избегал гвоздей...
Строго - вешалки выдавал,
и ни Боже мой, чтоб в плаще...
Плёнки жёг и стекло крошил.
Не в парче, не в парше - вообще...
Иногда даже думал - жил.
Иногда даже - жил. Промеж
- подожди, и - ещё чуть-чуть...
Мимо сомкнутых, пьяно, вежд -
то и дело сновала Суть,
любопытствуя - не теперь?
Погляди, и ухватишь, я...
Но зачем же ты ей - на дверь,
или хуже того - к х*ям?
И чего тебе в небе? Тыч
уж в затёртую точку, ставь
многоточия, старый сыч,
хоть сто тыщ многоточий. Став
на дорогу - ступай, а нет,
так верти свою память вспять...
Только что для тебя тот след
от гвоздя - трудно так, понять...
В небо даже и не гляди -
льёт из неба. Но дождь - дождём...
Где-то, вырвалось из груди,
расцарапанное гвоздём,
сердце, точно такое... Плачь...
Только, ты, мимолётный гость,
что-нибудь, а - повесь на гвоздь,
когда забудется плащ.
