Поэтам, пишущим в стол

О стол мой письменный, о друг дубовый мой!

Не сразу ты попал ко мне домой.

Пришёл из тех времён, не новым,

Где было радостно, надёжно и «дубово»

На барахолке ты достался мне,

Не хвастаясь, по бросовой цене.

И оглушающее в душе гремели трубы,

Когда в твои объёмистые тумбы

Я складывал листки своих стихов

Подальше чуждых глаз, подальше от грехов...

 

Кому какое дело до мечты,

До ярких и внезапных озарений?

До описаний чуда-красоты

И парагалактических явлений?

Бывало, пили кофе с коньяком,

И капли звонко по тебе стучали,

Слова звучали, часто – с матерком,

Чтоб чопорные гости не скучали.

Их проводив, я вновь писал стихи,

Со сном борясь порой до полуночи.

Я влёк мечты, что были далеки,

К бумаге их крепил… Короче,

Написанное – всё тебе, мой стол!

Пусть канут все стихи в мифическую реку!

Их в ящики сложил, спокойствие обрёл.

Клянусь, что будет так довеку.

 

Декабрь, 2016