Пути не исповедимы

Кристальный глобус, что заточен со всех сторон

дарит тысячи стеклянных роз сердцу

и без шипов, никакой апофеоз,

что ожидал увидеть, но не нашло ответа.

Ведь кто поймет? Да некому,

словно чужой в этой сказке про с подворотами рыцарей,

крестьян, что ярко одетых ведьм вешают,

принцесс лишившихся чести за сраные Эполы.

Никогда не говори никогда, говорили они

но это не про меня, слишком витьеват

тот путь, когда-то намеренно выбранный

легший крестом с детства на плечах,

дорога, что зовется "Быть собой",

не сломавшись под тяготами обстоятельств,

шаркать ботинками, ломая асфальт,

даже когда родные тебя в упор не понимают.

Постоянно сомнения, с оглядкой

не зная куда идти, но зная как падать.

Это Мойр нить или за углом гопота Сатаны?

Ожидание удара в спину убивает гораздо сильнее.

Безжизненная масса мыслей сворачивается

бледной пенкой на капучино в дешевой харчевне,

Сплин не вставляет ведь это для девочек.

Если убиваться грустью то честно,

не нагнетая себя минорными песнями

или чем себя гнетут местные нефоры,

чтобы стать мудрецом не нужно контекстов,

все и так лежит свалкой на пыльной поверхности.

В этом макрокосмическом лишь простой странник,

горизонтов вокруг все также до голода мало,

неважно жив или ранен, пьян или подавлен,

мой смысл лишь идти, не зная цели и призвания.