Бетонные птицы

Это серое небо, непомерная тема, всех кто видит

и слышит, но молчит гораздо громче.

За простые обьятья ненависть капает градом,

распиная на площади пятнами Роршаха.

За решеткой из роз, видны пальцы лишь тех

кто просит свободы, кто просит лишь свежего воздуха,

но шипы лишь больно жалят, не слыша мольбы

ведь им без разницы, они исполняют, но вывод сам просится.

К чему же тогда весь этот гул, роясь в высотках осами

мы сотрясаем воздух, бунтуя лишь словом, запрягая в упряжь.

Одев на себя задолго до этого кандалы и лживые образы,

освещая все то, что и так известно уж нам?

Вата на небе отныне отравлена, развевая дрянь.

Крошка стекла? Ан нет - облако мраморной стужи,

и никто ничего не чувствует, разве не так?

Ведь вместо людей большинство воспитало сволочей.

Так о чем разговор? А о том, что все по себе не особо,

в этом бутафорско сказочном падике выживают без слов.

Нужно быть одиночкой, но при этом, сука, не скрыситься

оставаясь человеком даже когда прешь против тысячи.

А осенний ветер все также поет о холодном и влажном,

не грея граждан ни старых, ни младых, ни детей.

Бетонные птицы летят на юг без паспортов и налогов,

без кофе, но с камнем на крыльях они свободнее людей.