Я всегда мечтала жить в те времена когда еще ценилась правда,

когда еще любви слова не тратились напрасно, когда на свете

жил Есенин когда Цветаева жила, когда Ахматова творила и

жизнь тяжелая было, сейчас мы смотрим эти строки и биографии

о них, о сколько нужно пережить им было и всё же, о любви творить,

писать о жизни и о людях, о родине и о войне, о как мечтаю я, что

будет еще цениться на земле, что мы поэты и творцы, что мы все люди

и равны.

Нет, мы живем сейчас все хуже чем тогда, в нас нет души, хоть

поголовно все кричат о ней и убиваясь сами от "любви" твердят,

что её вовсе нет, твердят мол это 21 век, всё по другому значит грех,

теперь считается за "НОРМУ" все саркастически кричат, ни уваженья,

ни заботы никто ни как не проявят, скажи, а ты давно любила, вот так,

что бы ЛЮБИТЬ, что бы мечтать о детях и никому не говорить, бояться

испугать удачу и не кидать попутно в инстаграм, как спите вы, все поцелуи, цветы и даже голый срам.

И знаете ведь я такая, я тоже не люблю, любить, я тоже фото выставляю

и знаете противно жить, пишу стихи, пишу поэмы и слишком много мню себе, мол я царевна, королева, а в жизни... Кто я на земле?

О, как хотела б я с Мариной, Мариночкой Цветаевой сидеть, пить чай

и говорить о детях, о как хотела б от Сережи млеть, а знаете, я так мечтаю, что Анна, сама Ахматова со мной, стихи свои мне прочитает,

о, что ж твориться то со мной....