Цветы Марта

Порой все вокруг на пизду похоже.
и тянешь ее на голову,
словно обрыганую балаклаву.
в темной комнате дверь заколочена,
смотришь во тьму, - а тьма на тебя 
тысячу глаз, и молчит величаво...
и пуля в патроннике, - а порох сырой,
и бензином уже пропитаны стены, -
а последняя спичка головку слизала
и жизнь твоя переполнена тоской -
эякуляция мозга, 
и все это льется сквозь яблоки глаз,
разделяя лицо гноем молчанья...