Мы в чём-то все одиноки. В чём-то не верим в Бога. Ведь он не всегда дарит чудеса.

Но одиночество не так страшно. Страшно умереть от онкологии в молодости ...или в старости. Страшно от ночной бессонницы. Она метастазами вползла в твой мозг. И ест его причмокивая. А ты лезешь на стену от слов "неизбежность", "рок", "давай останемся друзьями"...

Вспомнилось.) Просыпаешься утром от запаха бабушкиных блинов. С мёдом, со сметаной, с вареньем...) Вкуснотища!!! Добро...Это как нож в спину. Добро не может быть белым и пушистым. Оно всегда с кулаками. А правда, это бомба! Которая убивает и того кто её бросил и того кто её поймал.

Как остаться честным? Хотя бы наполовину. Порядочность это камень, с которым я пойду на дно. Но...я и есть этот камень, значит я утону?

Внезапно подул прохладный ветер и они разошлись. Один направо, другой налево. И только тонкий аромат духов. И губы...До крови... Ах да, ещё дедушка Мороз, который обязательно подарит тебе подарки.)