Скорбите не о мёртвых...
Вот камень и цветы,
Задумался ли ты
Хоть раз
Насколько это грустно?
Из почвы вырваны
И в хладность брошены,
Как те -
Потерянные потерявши.
Их цвет, их сок застывший, жизнь
И дух, что суеверный чад не заглушит...
Безмолвные, беззвучно брошены к каменьям,
Безжизненным, таким же безответным.
Вот кровь живых течёт у изголовья,
Не просочится та в земную твердь;
Мне кажется ирис синее от безмолвья...
О, кто придумал
в подарок мёртвым
нести смерть!?
