Вой
Меж колонок газетных
Сочится кровь,
В ней заляпаны руки;
И в ушах стоит гной.
И с экранов заветных,
Как багровый прибой,
Повторяется снова
Монстра хладного вой.
Пропевая желанное
Слово "Отбой",
Призывает он сомкнутым
Оставаться глаз мой.
Ускользает от взора
Его чешуя,
И он хочет, чтоб гордость
Свою отдал и я.
Ему рот мой открытым
Нужен лишь от меня,
Осознание - забытым,
Чтобы вторить словам.
Его вижу я в каждом;
В глазах образ его
Мне не столь уж и страшен,
Сколь в речах его зов.
Помню: видел однажды,
Отражаясь себе,
Я его безобразной
Чешуи влажный блеск.
