Вой

Меж колонок газетных

Сочится кровь,

В ней заляпаны руки;

И в ушах стоит гной.

 

И с экранов заветных,

Как багровый прибой,

Повторяется снова

Монстра хладного вой.

 

Пропевая желанное

Слово "Отбой",

Призывает он сомкнутым

Оставаться глаз мой.

 

Ускользает от взора

Его чешуя,

И он хочет, чтоб гордость

Свою отдал и я.

 

Ему рот мой открытым

Нужен лишь от меня,

Осознание - забытым,

Чтобы вторить словам.

 

Его вижу я в каждом;

В глазах образ его

Мне не столь уж и страшен,

Сколь в речах его зов.

 

Помню: видел однажды,

Отражаясь себе,

Я его безобразной

Чешуи влажный блеск.