Скорбите не о мёртвых...

Вот камень и цветы,

Задумался ли ты

Хоть раз

Насколько это грустно?

 

Из почвы вырваны

И в хладность брошены,

Как те -

Потерянные потерявши.

 

Их цвет, их сок застывший, жизнь

И дух, что суеверный чад не заглушит...

Безмолвные, беззвучно брошены к каменьям,

Безжизненным, таким же безответным.

 

Вот кровь живых течёт у изголовья,

Не просочится та в земную твердь;

Мне кажется ирис синее от безмолвья...

О, кто придумал

в подарок мёртвым

нести смерть!?