1997
Я родился там, где мог, хотелось дома,
Маме сказали, будет мол отсталым,
Брат давно умер, не хотел быть слабым,
Всё бы хорошо, если бы не кома.
В итоге, другой город, совсем другой врач,
Улица, мороз, градусов под тридцать,
Мне тогда моментами могло лишь сниться,
Как я буду лет в пять бежать по мяч.
Взрослея очень юным – позор на старость,
Учился на себе и убивался об асфальт,
Я не смотрел черту, где было слово старт,
Я просто бежал, имея внутри храбрость.
То были суровые года, боролась вся семья,
За деньги и за рабочие спросы,
Так много было тех, у кого были вопросы,
Жизнь твердила – дальше нельзя.
