1997

Я родился там, где мог, хотелось дома,

Маме сказали, будет мол отсталым,

Брат давно умер, не хотел быть слабым,

Всё бы хорошо, если бы не кома.

 

В итоге, другой город, совсем другой врач,

Улица, мороз, градусов под тридцать,

Мне тогда моментами могло лишь сниться,

Как я буду лет в пять бежать по мяч.

 

Взрослея очень юным – позор на старость,

Учился на себе и убивался об асфальт,

Я не смотрел черту, где было слово старт,

Я просто бежал, имея внутри храбрость.

 

То были суровые года, боролась вся семья,

За деньги и за рабочие спросы,

Так много было тех, у кого были вопросы,

Жизнь твердила – дальше нельзя.