Поэтам.

            ПОЭТАМ.
Мы думаем, что мы творим,
хотя на самом деле
одно и то же говорим,
крутясь на карусели.
  Из детских кубиков порой
мы замки воздвигаем.
Мы занимаемся игрой,
но мним себя Богами.
Всё это было сотни раз,
не сотни – миллиарды!
Художник рисовал анфас,
и пели песни барды.

На свете – лишь один Творец,
великий, неподвластный
теченью времени, борец
со всяким злом опасным.

Он водит нашею рукой
с пером, резцом и кистью,
и льются образы рекой,
слетают, словно листья.

Гордиться, честно говоря,
нам в этом мире нечем.
Но жизнь мы проживём не зря:
мы – инструмент в руках Царя,
любя, страдая и творя,
мы чьи-то души лечим.