Малина
Твоя жена была, наверно,
Такой, как ты, светловолосой,
С красивыми холодными глазами –
Вязала в волос белы ленты,
Плела с кулак по пояс косы
И не возилась с сапогами.
Она носила, верно, платья,
И руки – с чистой белой кожей,
И подводила чёрным брови.
Она была прекрасно статной,
На Фрейю бледную похожей –
И самой чистой вашей крови.
А мне бог буйства прядей не дал,
Ни синих глаз, ни стати властной,
И не в крахмале ворот, но в крови.
Со скул и плеч её идут обстрелы.
А у меня с плеча – побег малины красной.
Чего ж бог не дал ей?
Любви.
