Малина

Твоя жена была, наверно,

Такой, как ты, светловолосой,

С красивыми холодными глазами –

Вязала в волос белы ленты,

Плела с кулак по пояс косы

И не возилась с сапогами.

Она носила, верно, платья,

И руки – с чистой белой кожей,

И подводила чёрным брови.

Она была прекрасно статной,

На Фрейю бледную похожей –

И самой чистой вашей крови.

 

А мне бог буйства прядей не дал,

Ни синих глаз, ни стати властной,

И не в крахмале ворот, но в крови.

 

Со скул и плеч её идут обстрелы.

А у меня с плеча – побег малины красной.

Чего ж бог не дал ей?

Любви.