Полёт

Собираешь моменты как бисер на нить,
Белый, чёрный, а чаще бесцветный.
Сочиняешь мечты, как могло было быть,
Засыпаешь примерно на первом.
Сколько было таких, как ты, очнись.
Мосты сжигающих, но не до пепла.
Каждый раз пишешь письма,
В свою прошлую жизнь,
А отправить боишься наверно.
Может завтра, может потом.
Может вовсе не ждут.
Конечно.
По кусочкам опять собираешь всю боль.
Закрываешь глаза с надеждой.
Ни вперёд, ни назад. Там кричат, здесь молчат.
Какой – то знакомый, ты знаешь, сценарий.
Люди всегда спешили летать,
А падали так, что рубцы оставляли.
А потом вечный страх, и оглядки назад.
Но боролись лишь те, кто хотели.
Кто верил в себя, не зная преград.
И ты знаешь… Смогли. Полетели.

13.01.15