Постывшее

Приходит весть,приходит в сон
И ищет нити,сплести настрой сей в унисон
Сидит прядильщик,вяжет ткач 
На чистый лист,на чистый плащ
Историю,что в сердце родилась

Осколки трепетной надежды теплятся в уголке всегда
Обыденной,наскучившей тоске, преподает урок Художник ярый, обременившийся на свет
И так велик в лучах рассвета,в закат уходит на покой
Он непокорен и не ясен,он в радости всем рукоплещет
взбираясь выше неба,туда где звук на всех клевещет !

История не полнит грустью,не виден в ней обман
Она о чувствах лучших,о тех тирадах временных 
Когда мог рыцарь с гордостью скакать на поле боя
за честь и даму,поднимал он руку 
С улыбкой,с радостью он к облакам взлетал...
И смерть пред ним стоять не смела,он в океане грез, мечтать остался смелым
Чертя рукой границу тени,сливаясь тихо с пустотой.