Струны у скрипки

Берегите несущих свет,

Они очень редки

В этом странном и даже чудаковатом мире,

Где превыше любого счастья и целью всех лет

Люди ставят метраж и комфорт в квартире.

Где на сотни красивых слов

Не найдется и сотой дела,

Где душа - только байки про редкий и крупный улов,

И, пожалуй, уже ничего нет важнее тела.

Берегите. Они ведь как птицы в изысканной кованной клетке,

Голоса их звучат еще, но не так, как у певших на дерева длинной ветке

В бесконечных лесах в тишине и покое кроны.

Дети их выросли. И почти что все - либо узники, либо пустые вороны.

Берегите несущих свет,

Они - струны от божьей скрипки.

По ним водят смычком, и они резонируют в точной своей улыбке.

И мы ищем в их звуках от музыкантов привет.

Если вдруг у богов отобрать эти скрипки, дудки, виолончели,

То мы вряд ли протянем здесь долго, на самом деле.

Мы и так уже не идем, а тащимся еле-еле.

И Вселенная даже не смотрит на нас через плечо во фраке,

Потому как мы - только зрители. И теряемся в зальном мраке.

Хоть оркестр еще и играет все эти долгие годы,

Но все больше в нем диссонанса. И все меньше - свободы.