Струны у скрипки

Струны у скрипки
Берегите несущих свет,
Они очень редки
В этом странном и даже чудаковатом мире,
Где превыше любого счастья и целью всех лет
Люди ставят метраж и комфорт в квартире.
Где на сотни красивых слов
Не найдется и сотой дела,
Где душа - только байки про редкий и крупный улов,
И, пожалуй, уже ничего нет важнее тела.
Берегите. Они ведь как птицы в изысканной кованной клетке,
Голоса их звучат еще, но не так, как у певших на дерева длинной ветке
В бесконечных лесах в тишине и покое кроны.
Дети их выросли. И почти что все - либо узники, либо пустые вороны.
Берегите несущих свет,
Они - струны от божьей скрипки.
По ним водят смычком, и они резонируют в точной своей улыбке.
И мы ищем в их звуках от музыкантов привет.
Если вдруг у богов отобрать эти скрипки, дудки, виолончели,
То мы вряд ли протянем здесь долго, на самом деле.
Мы и так уже не идем, а тащимся еле-еле.
И Вселенная даже не смотрит на нас через плечо во фраке,
Потому как мы - только зрители. И теряемся в зальном мраке.
Хоть оркестр еще и играет все эти долгие годы,
Но все больше в нем диссонанса. И все меньше - свободы.