Про одиночество и время

Ты остаёшься один снова, но всё же не жалуясь

трудно услышать в ответ что-то помимо "прости,

это всего лишь судьба..." Сцена до ужаса жалкая,

ты ли не помнил её, взяв безысходность за стиль?

Это такая игра - лучше страдается выросшим,

пишется, плачется, но только без веры в ответ,

разве что где-то во сне. Нас прочитают и выпишут,

выпишут, вырвут листком, но не прикрепят на дверь.

Ты остаёшься один. Кто ж будет сыт пережитками

прошлых своих недо-драм, пыльных историй и бед?

Нас, верно, спишут на бред, нас посчитают ошибкою -

тех, кто учился хранить, что-то от счастья в себе

или хотя бы от слов искренних, мило доверчивых...

Кадрами, красками нас мчит за собой карусель.

Пленками старых кассет мы распластались по вечности,

спутались, смялись ли...Нам не потеряться совсем.

 

30 ноября 2016