Снова вспомнив о ней, я склонил свою голову набок

Снова вспомнив о ней, я склонил свою голову набок.

Снова вспомнил обычный апрель.

Он чертами своими казался так нежен и гладок,

Как звучит двуствольный свирель.

 

Все снова и снова. Образы этих двусмысленных глаз

Держали меня, обвивая мне шею.

Добродушной улыбкой и парой приветливых фраз

Обменялись. Казалось будто я тлею.

 

Невысокого роста и на вид молодого цветочка,

Дающего в марте новый побег.

Я тебе, дорогая, пишу и тебе эта светлая строчка,

За твой искренний и призрачный смех...

 

Провидение не спит. Но тебе может быть не знакомо,

Что свело нас в цветном зоопарке.

Я не верю в случайность, как в дождь после грома,

И в дракона не верю, спящего в замке.

 

Ты лесная, богатая фея, не владеющая волшебством.

Тебе красное озеро жизни роднее.

Ты не знаешь имя свое, но зовущаяся Жизнью всего.

С красными пятнами боли на шее...

 

И уж нет! Ты не образом в рамке видна, а плотью,

Сверкающей в звёздной дали.

И слышна в каждой песне, в искристо-звучащейся ноте

У Моцарта в пьесе под номером три.

 

Дом номер семь. Ты в платьице желтом, как пламя,

Обжигаешь всех своей красотой.

Три знака несешь: Молодость, Доблесть и Знамя

Под высокой, пахучей сосной...