Над­ви­нул­ся ту­ман на спя­щий го­род, на ули­цах так пус­то и без­мол­вно, лишь фо­нари мне све­тят на до­рогу до­воль­но скром­но. И я иду, вез­де сту­пая в лу­жи, за­куты­ва­юсь в шарф от зим­ней сту­жи, и, ка­жет­ся, вот он был мне и ну­жен — ноч­ной по­кой, гус­тая ти­шина. Зак­ры­ты ма­гази­ны, и вит­ри­ны не све­тят­ся, взы­вая заг­ля­нуть, и лишь по­оди­нокие ма­шины ле­тят в но­чи, не пре­рывая путь. А я иду, в на­уш­ни­ках иг­ра­ет мне пря­мо в ду­шу са­мый луч­ший джаз, Луи Армстронг там что-то на­пева­ет про мир прек­расный. Сог­ла­шусь сей­час.

 

При­ду до­мой, где тём­но и бес­шумно и ся­ду в крес­ло, слив­шись с чер­но­той. И до кра­ев ду­ши ме­ня на­пол­нит ноч­ной по­кой.