Не за рублики!

Город - весь " по белому", как больничная палата.

Зима-

Трудяга - маляр, работает третьи сутки...

Веду шагами смелыми прогулять себя по Арбату.

По мостовым, где носятся ополоумев маршрутки.

 

Исхоженный тысячи раз мой путь известен

Бродягам бездомным и грязным собачьим сворам.

Пальто и шарф, дорогой алмаз... Галантен и воскресен,

Это - от воскресения, когда ряжусь настоящим сеньором!

 

Тросточкой постучу, выбью льда мельчайшие брызги -

Остановлюсь, разбудив побирушку, дам на водку.

Я и сам не редко кучу! Не брит и замызган...

Валяюсь в шалманах да лью "что попало "в глотку.

 

Вот он - воздух, заряженный дымом из труб столицы...

Ноздрями втяну, что есть силы, уже не плохо!

И пусть окружают меня не совсем подходящие лица,

И пусть не считая поэтом, зовут- проедохой!

 

Всё это - до первой свалки сердец человеческих...

Там я в почете вечном у местной публики!

Испитые шлюхи, бомжи, диссиденты - киснут салатом греческим,

Но хулят и хлопают не за рублики!