Сонет. Печатная книга.
Стоят на полках книги чуть уныло;
В пыли, и прахе читаных подруг;
В них каждая строка ласкает слух,
И ждёт черёд свой… мудро… терпеливо.
Читали вас, когда же это было?
Бумагу брать – удел больных старух,
Листы, затёрты от немытых рук,
Картонный переплёт давно не сила.
Но мне милее жёлтые страницы,
И запах, неподверженный годам,
На форзаце повыцветшие лица…
А чувства в них воистину глубоки,
Душа у книги мыслей прочный храм,
И дар великий блёкленькие строки.
В пыли, и прахе читаных подруг;
В них каждая строка ласкает слух,
И ждёт черёд свой… мудро… терпеливо.
Читали вас, когда же это было?
Бумагу брать – удел больных старух,
Листы, затёрты от немытых рук,
Картонный переплёт давно не сила.
Но мне милее жёлтые страницы,
И запах, неподверженный годам,
На форзаце повыцветшие лица…
А чувства в них воистину глубоки,
Душа у книги мыслей прочный храм,
И дар великий блёкленькие строки.
