Где же ты тихий глас?
Разучился писать... Где же ты тихий глас?
Что во мне разливается светом...
Ты нужна мне всегда... И конечно сейчас.
Неужели тебя как-то предал...
Без стихов я не я, просто тень на земле.
Что не знает покоя и счастья...
Я замкнулся, всю боль оставляя себе.
Подавляя, кипящие страсти.
Дар поэта и крест, пропускать чрез себя,
Словно фильтром: и радость, и горе...
Быть немножко другим, быть мечём!И рубя,
Не щадить и клеймить всё дурное...
Я наверно со временем дар потерял...
Закрываясь щитом от ударов...
Я оглох и ослеп, не способный понять,
Направленье летящих снарядов...
И теперь, как и все, перестал замечать,
Где под маской оскал, где насмешка!
И так многое хочется снова сказать.
Ты вернешься... Шепчу я в надежде...
По ночам, словно кошки мелькают слова,
Строясь так, что я сам восхищаюсь!
Не забыть, продержать в голове до утра.
Сон проходит и я забываюсь...
Пережитки былого...Поэзия, нынче мертва,
Стихоплет третьесортной эпохи...
И стихи мои встать поколению зла,
Так банальны, и так однобоки...
Разучился писать. Где же ты тихий глас?
Что сквозь шум был почти не заметен.
Ты нужна мне всегда... И конечно сейчас.
Может вспомнишь меня на рассвете...
