Признание поэта

Не нужно мне играть стихами,

Так тяжело и так противно,

Что между словом, мною, Вами

Всё отношение - картинно.

 

Нет ни сюжета, ни пейзажа -

Одна сплошная суета.

И та с начинкой экипажа,

Что едет к станции «Беда».

 

А нужно любоваться рощами,

И умиляться земляками:

Костенко, Быковым и прочими,

С волнующими всех словами.

 

Мне жить бы нужно с ними в уровень

Или примерно с тем же подвигом,

А не гудеть словами умными

Жизнь, прикрывая модным пологом.

 

Со всем бы этим согласился,

И встал бы на стезю прогресса.

Но, вдруг, увидел я «Нарцисса»,

Почти что схожего на беса.

 

Отчизна пофик. Что за нация,

И что ему страны язык?

Его копилка - ассигнация,

А он, по сути - подрывник.

 

Живёт заказами и рентами,

Общаясь с нужными людьми.

И прикрывает совесть лентами

Без исторической любви.

 

Авось, кому-нибудь понравится

Такой антиморальный нрав.

И даже сможет он прославиться,

Страну и истину поправ.

 

И это выход. Но лишь временный:

И шелуха, и грязи быт.

Нет, быть не смогу «полубеременным»,

Полупрозрачным жизнь любить!