Спускается ночь...

Спускается ночь.

Струна,что в душе тоньше волоса,вновь оживает.

Ей нет ещё имени, она безымянна пока.

Назвать её как? Никто не рискует, не знает.

Душевным Покоем? Познаньем, шалящим слегка?

 

А, может быть, – Радостью? Или – Глубокой Печалью,

что поры Сознанья взрывают в ночи изнутри?

Фантазией робкой,манящей неведомой далью,

что птицей волшебной над Воображеньем парит?

 

Я лампу гашу, вижу: ночь потихоньку светлеет...

И темень съедает, Луны отражаемый свет.

Подсвеченный сумрак прозрачно, незримо, теплеет.

И Время, как-будто, совсем замедляет свой бег...

 

Налёт тишины дарит шорох ветвей за окном.

Что странно совпал с чуть заметными вспышками звёзд.

Едва уловимо сопит в тишине старый дом.

И первый узор на стекло бросил кистью Маэстро Мороз.

 

Один я - в тишИ.

Но, стоит зажечь снова лампу

и взять карандаш, на столе развернув свой блокнот,

как лист превращается в сцену с лучами цветными от рампы,

где мир необъятный своими страстями живёт.

 

Из тёмной квартиры в любую я даль улетаю.

Общаюсь с любым из огромного мира людей!

Кого-то к себе, от души, «на чаёк» приглашаю,

делясь по дороге Осознанной Сутью Вещей…

 

Заря в эту ночь

полыхнёт, как всегда, неизбежно.

Она уже чуть приоткрыла рассвета полОг.

Край неба едва золотым освещается нежно

и день очень робко, вдали преступает порог.