Спускается ночь...
Спускается ночь.
Струна,что в душе тоньше волоса,вновь оживает.
Ей нет ещё имени, она безымянна пока.
Назвать её как? Никто не рискует, не знает.
Душевным Покоем? Познаньем, шалящим слегка?
А, может быть, – Радостью? Или – Глубокой Печалью,
что поры Сознанья взрывают в ночи изнутри?
Фантазией робкой,манящей неведомой далью,
что птицей волшебной над Воображеньем парит?
Я лампу гашу, вижу: ночь потихоньку светлеет...
И темень съедает, Луны отражаемый свет.
Подсвеченный сумрак прозрачно, незримо, теплеет.
И Время, как-будто, совсем замедляет свой бег...
Налёт тишины дарит шорох ветвей за окном.
Что странно совпал с чуть заметными вспышками звёзд.
Едва уловимо сопит в тишине старый дом.
И первый узор на стекло бросил кистью Маэстро Мороз.
Один я - в тишИ.
Но, стоит зажечь снова лампу
и взять карандаш, на столе развернув свой блокнот,
как лист превращается в сцену с лучами цветными от рампы,
где мир необъятный своими страстями живёт.
Из тёмной квартиры в любую я даль улетаю.
Общаюсь с любым из огромного мира людей!
Кого-то к себе, от души, «на чаёк» приглашаю,
делясь по дороге Осознанной Сутью Вещей…
Заря в эту ночь
полыхнёт, как всегда, неизбежно.
Она уже чуть приоткрыла рассвета полОг.
Край неба едва золотым освещается нежно
и день очень робко, вдали преступает порог.
