Пусть не художник я, увы
Пусть не художник я, увы,
Мне красками не передать,
Как птицы сели на холмы,
Какая у них стать.
Но у меня, зато в руках
Чернила и перо,
Мне по бумаге поводить
Свободно и легко.
Мне написать тебе о днях,
А может про любовь?
Словами мне дано играть,
Мешать их вновь и вновь.
Моя палитра на листах,
В руках моих она.
А не по нраву, растерзать,
И выкинуть с окна.
