от чужого лица

из цикла "новости с абсурдопереводом"
 
Как жизнь бежит, как жизнь несётся,
И где мои семнадцать лет!..
Да, надо мною то же солнце,
Но изменился его свет.
 
И я уже не та девчушка,
Бантик, зелёнка на коленке,
Забыты куклы и игрушки,
Фантики, салочки на переменке.
 
Иные «ценности», мерила,
Работа, муж, трое детей,
И я давно к ней не ходила –
К любимой бабушке своей.
 
А раньше, помню, пылким летом
Средь свежих сумерек берёз
Гуляла я… «Доча, ты, это,
До бабушки не сходишь?» - «Не вопрос».
 
И я брала лукошко, песни,
И раздирала смехом зной,
И мир был ярок и чудесен,
И волк в кустах следил за мной.
 
Но не страшилась я зверюги,
Ведь детство не боится и не лжёт.
К тому же – фабула. И все его потуги
Лишь щекотали нервы и живот.
 
…
 
Я возросла, я мать, блондинка,
В банке кредит, сомнения в крови.
Жизнь… Поросла быльём тропинка -
Где ж ты, мой серый визави?..
 
Работа, быт, волосы в хвостик,
«В контакте», чай, работа, быт…
Ноябрь. БелО. В заплаканном погосте,
Руки крест-накрест, бабушка лежит.
 
На рамке чёрная полоска –
Стоит портретик на комоде:
Родная… Старомодная причёска,
Брошь… Всегда не следовала моде.
 
Её почти не знали дети,
А я её почти не помню...
Уже… Но помню лес, корзинку, ветер,
Пришла, она мне - «Здравствуй, доня».
 
Сколько прошло, сколько осталось…
Года и люди, вершки и корешки…
Но ничего и никогда таким мне важным не казалось,
Как донести горячими ей пирожки.
 
А жизнь идёт, моя и наша,
Дети опора, муж хороший,
И дом – наполненная чаша,
Худеть не надо – своя не тянет ноша.
 
...
 
Небо настругано рубанком
Зимы – пушистый вкусный снегопад.
С лета ещё готовы санки…
 -Милый, я, это, – в детский сад...
 
Что-что? Забрать на почте книги?..
Иду… В лицо холодные осколки...
В лес не ходок я - там больше нет интриги:
Зима. Метель. Замёрзли волки.