Твою же мать, моя дорогая!

Твою же мать, моя дорогая!
У нас тут, знаешь, какая зима?
Я вот бокалами строки слагаю
(весьма своевременно, я полагаю),
И худо-бедно схожу с ума.
 
Ты где-то жалишь песок ступнями,
Подолгу шепчешься с ним при луне.
Я ночи свои заедаю днями
(у нас и дни все теперь с огнями),
И строю лады на одной струне.
 
Тебя и нет же всего дней двадцать.
А кажется, минимум – целый год!
Тебе информации, даже вкратце
(в детали не стоит, порой, вдаваться),
Хватит на десять эспрессо вперед.
 
Ты, мать, смеялась: «Как оно, в тридцать?»
Не так, как в двадцать и двадцать пять.
Мудрей не стала. Но хуже спится.
И больше думается. Больше мнится.
Зараза, и хочется всех понять.
 
Я, представляешь, какое дело?
С тобою часто веду диалог.
И смысл не в том, что так наболело.
С другими-то – дура - я не умела
Запросто сникнуть на бабий слог.
 
Я ведь рада, что ты там хохочешь,
Солнцу раздариваешь себя.
Веснушки множишь. И лясы точишь.
И возвращаться к зиме не хочешь.
Зима-то серая без тебя…