Синдром Бога

Одиночество - это всегда независимо,

Даже если я могу его с вами разделить.

Даже искренне признаясь в любви всем вам,

Моя тень не останется. Ведь, раз делить

 

Моё существование с жизнью чей-то,

Я всегда буду помнить в ней свою роль.

Я точно знаю, что, да хоть убей ты,

При делении выходит скудненький ноль.

 

И это совсем не было воплем отчаяния,

Я почти принимаю это как данность.

И, надеюсь, не стану злее или печальнее,

Что, скорее всего, даже себе не достанусь.

 

И я хотел бы летом с кем-то гулять в лесочке,

Или же - играть в снежки морозной зимой...

Но, боюсь, что я буду лишней грязной точкой,

На их ровной и белоснежной прямой.

 

Хотя нет. Это, всё-таки, достаточно больно.

Пока тысячи жизней рождались, горели, меркнули,

Загорались снова, принимали этой жизни бойню,

Я даже не мог элементарно отразиться в зеркале.

 

И даже если под звездами многогранной Вселенной

Буду с близкими петь, танцевать, есть вишню я,

Каждую секунду, мягко, тихо и планомерно,

Буду чувствовать, что среди всех - лишний я.

 

Чтобы я полюбил тебя, тебе максимум немного:

Быть собой и уже нет никаких лексических оков

В общении. А мне, наверное, нужно быть Богом

Как минимум, для ответа. Но я не верю в Богов.